Katherine

Choong

—

La

prima

donna

a

scalare

“Zahir”

(8b+,

300

m)

Nel 2024, mi sono finalmente sentito pronto. Tutto ciò di cui avevo bisogno era un partner. Ho subito pensato alla mia amica Eline Le Menestrel, che ha accettato a una condizione: saremmo andati in stile Ecopoint — niente auto, solo trasporti pubblici, biciclette e la nostra forza muscolare. Affrontare una delle vie multi-pitch più dure del paese, in una valle remota, avvicinandoci in bicicletta anche se non pedalavo dalle elementari, con solo due borse per trasportare tutta la nostra attrezzatura... e campeggiare per di più? Perché no! Almeno non sarei stato solo. Eline sarebbe stata lì, condividendo ogni difficoltà lungo il percorso.

In qualche modo, siamo riusciti a legare tutto sulle nostre biciclette — attrezzatura da campeggio, vestiti, attrezzatura da arrampicata, comprese corde da arrampicata e statiche, quasi 50 rinvii, moschettoni e naturalmente l'indispensabile ukulele di Eline. Carichi come muli, ci siamo arrampicati su strade di montagna ripide e tortuose in un mondo che sembrava la fine di tutto. E non una fine molto accogliente: nebbia fitta e umida, nessun segno di vita, solo noi due a piantare i picchetti della tenda nel terreno della nostra casa di 2 metri quadrati per le prossime due settimane. I nostri unici vicini? Una banda di marmotte fischianti e un coro di mucche curiose i cui campanacci ci svegliavano ogni mattina.

Il giorno successivo, quando il sole sorse e finalmente illuminò il Wenden, scoprimmo un mondo alieno di immenso calcare a strapiombo in sfumature di blu, grigio e giallo. Ancora doloranti dal giro in bici, iniziammo l'avvicinamento — una sfida di per sé. Il terreno era brutalmente ripido, un mix scivoloso di erba e lastre dove una scivolata poteva farti rotolare fino alla valle. La caduta di massi dall'alto non aiutava a calmare i nostri nervi. Sotto gli occhi attenti dei camosci, che attraversavano il terreno come se fosse un percorso di riscaldamento, raggiungemmo infine la base di Zahir.

Stranamente, nessuno si metteva in fila per iniziare a scalare. Il primo spit era a 15 metri da terra su una placca di 6c. Eline vinse il sorteggio e lo affrontò brillantemente. La seconda lunghezza (8a) era una bellissima parete leggermente strapiombante di piccoli appigli collegati in una sequenza continua.

Poi arrivò la terza lunghezza — il famigerato crux di 8b+. Una parete verticale, quasi priva di appigli, con lame sottilissime come prese. Nessun segno di magnesite, spit distanti e nessuna possibilità di tirarsi su con i rinvii. Dovevi semplicemente scalare. Per ore rimanemmo bloccati nello stesso punto, a diversi metri sopra il secondo spit, cercando alla cieca appigli che sembravano non esistere, cadendo ripetutamente con la mano che cercava il prossimo spit senza mai toccarlo. Mentalmente completamente esausti, il nostro obiettivo di scalare Zahir sembrava improvvisamente irraggiungibile.

Dopo due giorni, nella nebbia gelida, avevamo a malapena fatto due passi avanti. Le prese affilate ci avevano lacerato la pelle. Non avevamo ancora raggiunto l'ancoraggio. Il dubbio si insinuava. Avevo trascinato Eline qui per niente? Julien stava investendo così tanta energia a filmare — e io non riuscivo nemmeno ad arrivare all'ancoraggio del tiro chiave. E le frasi che continuavo a sentire — “vedrai, sarà facile per te,” “le prese piccole sono il tuo stile” — amplificavano solo la sensazione che dovessi essere all'altezza delle aspettative degli altri.

Determinati a scalare “in buon stile,” dal basso e senza aiuti, alla fine abbiamo ceduto al quinto giorno. Abbiamo improvvisato una sorta di stick-clip per raggiungere il prossimo spit, che finalmente ci ha permesso di esplorare il tiro dall'ancoraggio.

I movimenti su questo tiro erano mozzafiato. Lentamente, presa dopo presa, abbiamo sbloccato le sequenze. Ogni giorno ci spingevamo al limite; ogni piccolo progresso sembrava una vittoria che ci avvicinava al nostro sogno. Ma solo al sesto giorno — con Eline che mi indicava le prese intermedie — sono finalmente riuscito nella sequenza chiave che sembrava impossibile a causa della mia altezza.

Le condizioni erano perfette. Mi sentivo forte. Era il momento di andare. Ma la pressione mi ha sopraffatto. Sono caduto sul primo crux. Secondo tentativo: ancora più in basso. Quei due tentativi mi erano già costati un'enorme quantità di energia e pelle, e il sole aveva cotto la parete per ore. Ho controllato il meteo e ho capito che i prossimi giorni sarebbero stati molto instabili — e il nostro viaggio stava per finire. In pratica, era ora o mai più.

Con la pressione di quest'ultima possibilità ancora su di me, ci riprovo, determinato, e questa volta sembra che stia volando. Supero il primo crux, poi il secondo, e lentamente mi avvicino all'ancoraggio. All'ultimo movimento, sento la mia mano destra iniziare a scivolare. Completamente esausto, ho una scelta: rischiare tutto e lanciarmi per l'ultima buona presa o prendermi il tempo per riposizionare il piede prima di impegnarmi. Scelgo di rischiare, vado all-in... e manco la presa. Cado nella corda proprio davanti all'ancoraggio e mi ritrovo a dondolare lì, inondato di delusione e rabbia per aver sprecato la mia occasione e caduto così dolorosamente vicino all'obiettivo. A peggiorare le cose, la pelle del mio anulare si è lacerata ed è sanguinante. La situazione sembra senza speranza. Esausto, ma più determinato che mai — convinto che riuscire sia inseparabilmente legato al credere veramente che sia possibile — torno giù all'inizio per riprovare. Ora sapevo che potevo farcela, indipendentemente dalle circostanze.

E poi, accade la magia dell'arrampicata. Verso le 12:30, parto per un quarto tentativo. La punta del mio dito sanguina ogni volta che la poso su un appiglio, non c'è una nuvola nel cielo, il sole batte forte rendendo gli appigli ancora meno aderenti. Ma mi sento sicuro. Stringi, muovi, resta calmo, respira. La mia concentrazione è al massimo, fissata su ogni presa, ogni appoggio, muovendomi da un appiglio all'altro verso la cima del tiro. Sono nella mia bolla; tutto ciò che sento sono gli incoraggiamenti di Eline e la sua energia che mi spinge verso l'alto. Non sento più il dolore nella pelle, né paura, né fatica. Scuoto le braccia stanche ogni volta che posso, respirando profondamente per calmare il battito del cuore mentre visualizzo i movimenti successivi. Supero entrambi i crux. Le mie braccia urlano, le mie dita si spaccano sotto la tensione, e sento la mia mano scivolare di nuovo sullo stesso penultimo appiglio. Ma la mia mente prende il sopravvento. Una piccola voce dentro di me mi spinge a resistere ancora qualche istante, a restare lucido, e questa volta a posizionare correttamente il piede. Il mio cuore batte forte, ma il mio corpo continua a eseguire i movimenti guidato dalla pura volontà, bilanciandosi su un bordo sempre più fragile. Mi avvicino all'impossibile. E poi raggiungo la cima. Aggancio l'ancoraggio dell'8b+.

Ogni tiro è una battaglia feroce, l'obiettivo si avvicina solo metro dopo metro. E finalmente, intorno alle 18:00, raggiungo la vetta e condivido un momento di pura felicità con Eline. Non resta che la lunga discesa... Alle 21:50, di ritorno al parcheggio, siamo esausti — ma incredibilmente felici per questa giornata indimenticabile vissuta insieme.

Trovare forza e soluzioni quando tutto sembra impossibile — questa è la vittoria che apprezzo di più. Il vero successo è stato affrontare una grande sfida e costruire una partnership potente lungo il percorso. Vedere Eline non raggiungere il suo obiettivo mi ha ferito, perché conosco bene quella frustrazione. Ma non ha mai smesso di sostenermi. Ha mostrato una forza fisica e mentale immensa in ogni momento. Il mondo dell'arrampicata spesso celebra solo l'ultimo successo — ma Eline merita altrettanto riconoscimento. Nulla è bianco o nero in questo sport. Senza di lei, nulla di tutto ciò sarebbe stato possibile.